Knochensplitter by S MacBride

Autor:S MacBride [MacBride, S]
Die sprache: deu
Format: mobi, epub
veröffentlicht: 2012-08-26T22:00:00+00:00

30

Der Bär schürzte die Oberlippe. »Was ist? Seh ich etwa aus wie deine verdammte Mutter?« Sein Gesicht war halb Fell, halb Narbengewebe, die Haut verzerrt zu einem höhnischen Dauergrinsen.

Logan sah unauffällig zum Kühlschrank. »Ich weiß nicht, wo es ist.«

Ein Lächeln. Kein freundliches Lächeln, sondern ein Ich-beiß-dir-deine-verdammte-Fresse-weg-Lächeln … »Ich will doch schwer hoffen, dass das –«

Der Bauch des Bären begann zu singen. »Scheiße …«

»Jennys Zeh muss wieder in den Kühlschrank.« Logan blinzelte. Dunkel. Blinzelte wieder. Das blassgrüne Leuchten des Radioweckers tauchte das Schlafzimmer in ein unwirkliches Licht. Eine Art postkoitaler Mief erfüllte den Raum, wie eine Mischung aus Gewürzen, Knoblauch und Reinigungsmittel, und überall lagen Socken und Unterhosen herum wie nach einer römischen Orgie.

»Urgh …« Haben die Römer eigentlich unter ihren Togen Unterhosen getragen?

Sein Handy klingelte.

»Verdammter …« Erst beim zweiten Versuch bekam er das Ding zu fassen.

Samantha grummelte und wälzte sich im Schlaf, den Mund leicht geöffnet, sodass man ihre Zungenspitze und die oberen Schneidezähne sehen konnte. Ein Schnarcher. Schmatz, schmatz. Murmel.

Logan drückte die Taste. »Was gibt’s?«

Er gähnte, bohrte sich die rechte Faust in die Augenhöhle.

Schweigen.

Typisch – das hatte er jetzt davon, dass er jedem hergelaufenen Junkie und Fixer im Nordosten seine CID-Visitenkarte in die Hand gedrückt hatte.

»Ich betreibe hier keine Sex-Hotline für Pantomimen. Jetzt sag endlich was, oder ich leg auf. Noch fünf Sekunden – vier, drei, zwei –«

»Ich hab dir die Chance gegeben, ey …«

Logan nahm das Handy vom Ohr und fixierte mühsam das kleine Display. »UNBEKANNTE NUMMER.«

»Wer ist da?«

»Konsequenzen, ja? Alles hat seine Konsequenzen, Mann.«

»Ja, sehr witzig. Also, jetzt mal raus mit der Sprache: Wer …« Er runzelte die Stirn. »Shuggie Webster. Du bist das, hab ich recht? Das nächste Mal werd ich –«

Die Verbindung brach ab.

»Bitte …« Trisha Brown lässt sich kraftlos gegen den Heizkörper sinken. »Bitte …«

Allein diese kleine Bewegung lässt scharfe Schmerzblitze durch ihr linkes Bein schießen, als ob irgendein brutales Schwein ihr Schrauben in den gebrochenen Knochen bohrt.

Nicht hinschauen.

Aber es ist wie bei einem Autounfall, verstehst du? Muss man einfach hinschauen. Muss es unbedingt sehen, das Blut und alles.

O Gott … Zwischen Knie und Knöchel ist alles ein einziger riesiger Bluterguss, und an der Seite eine Beule, groß wie ein Hühnerei. Sie will die Hand ausstrecken und es befühlen, will an den schorfigen Bissmalen an ihren gespenstisch weißen Oberschenkeln herumknibbeln. Aber das geht nicht, er hat ihr die Hände über dem Kopf mit Handschellen gefesselt. Nackt und angekettet, wie Fleisch in einer Metzgerei.

Sie schaut weg.

Es ist ein Keller oder eine Garage, irgendwas in der Art. Ein Kessel für die Zentralheizung, eine große Gefriertruhe. Eine Waschmaschine. Regale mit Dosen und Krempel drin. Keine Fenster, nur diese beschissene summende Neonröhre, die er nie ausschaltet.

Ihr ganzer Körper schmerzt und sticht und brennt. Kalt und heiß zugleich. Irgendetwas tief in ihr drin, zerrissen und blutend. Schmutzig.

Sie blinzelt eine Träne weg. Die ganze Zeit unten an der Shore Lane, wo sie sich ein bisschen Kohle verdient hat, um sich Stoff kaufen zu können – und ihrem kleinen Jungen diese Mini-Tiefkühlpizzas, die er so mag –, die ganze Zeit hat sie sich nie schmutzig gefühlt.

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